Breve y revelador ensayo sobre el lenguaje, el matrimonio y la expresión de los votos perpetuos

Por María García

La única razón por la que nunca nadie debería contraer matrimonio es por amor.

En nuestra sociedad occidental y cristiana existen innumerables buenas razones para conformar una sociedad conyugal en lo civil y en lo religioso: por soledad, mandato o deseo familiar, papeles de residencia, seguro social o con fines adoptivos, cargo de legado o testamento, aburrimiento, curiosidad, compasión, mandato social, experimentación, evasión o morigeración fiscal, obtención o prosperidad de estatus de diversa clase, mimetización con el grupo o estrato al que se pertenece, afecto, lástima, cumplimiento de promesa, deseo de ser madre o padre en un marco institucional aceptado, deseo de cumplir decenas de inveterados ritos y mitos sociales de iniciación y despedida (el ramo para las amigas, los atuendos de príncipe y princesa, la despedida de solteros, crear la propia familia, ser adulto, el otro como propiedad privada). Incluso pueden combinarse una o más de estas razones dando lugar a motivos ulteriores diferentes a los iniciales.

La ejecución consciente del himeneo por cualquiera de estas razones muchas veces funciona con buenos resultados siempre y cuando se mantengan con voluntad e inteligencia los propósitos que dieron lugar al vínculo; puede darse también que la unión efectiva fomente o suprima las razones primarias dando lugar a otras o en el segundo caso, determinando, en el mejor de los casos, la conclusión del vínculo por las vías destinadas a tal fin (porque como dice Houellebecq, no hay relaciones complicadas, hay relaciones insolubles)

Y a la manera de Bolaño podría seguir estirando este artículo con intrincadas y cotidianas asociaciones y combinaciones que incluyan los aciertos y desaciertos manipulatorios del derecho civil y los dogmas religiosos con vistas a la conformación de una sociedad maleable y genuflexa, que asegure los beneficios para unos pocos mientras que a los demás se promete lo que la publicidad y la propaganda saben que no existe ni en los sueños de Bolaño, ni en las películas de Jodorowsky.

Yo sé que alguno podrá levantar la mano y argumentar que es demasiado evidente que carezco de contenidos suficientes para siquiera alcanzar la página A4, y que citar a dos ilustres referentes de la literatura actual y un cineasta-escritor-performer en sólo dos párrafos es un fárrago del peor mal gusto y de la mayor petulancia, lo menos un venero de mareo y confusión ante la profusión de citas y nombres alucinatorios, pero es que, en realidad lo que las personas buscan, es encontrar alguien que los quiera, lo dice Bolaño, y con esto solo retomo y voy al grano.

La expresión de los votos perpetuos me parece una comprensible manifestación del deseo de ser amado y del miedo visceral del ser humano ante lo desconocido. Nunca una verdad que es de por sí provisoria y eventualmente falsa, ni siquiera una verdad en el sentido romántico del término, lo cual le da una holgura y flexibilidad notables.

Vivimos expresándonos por medio de un lenguaje lleno de trampas falsas, lo perpretamos y él moldea nuestro pensamiento, acciones, decisiones. En realidad cuando dos personas deciden unirse hasta el fin de sus vidas terrenales lo que expresan es el deseo de que esto suceda o la necesidad de participar en algo “grande” de carácter absoluto e inamovible ante la precariedad de la vida, de dar sentido a una existencia por la abnegación, el altruismo y el deseo de pertenencia, el “ser-en-el-otro”, venciendo a la muerte, por conquista pacífica o violenta (aunque la muerte siempre gane la partida). Y lo expresan en un momento y en unas condiciones dadas irrepetibles, que de hecho enuncia el estado espiritual de la persona en ese momento dado, el grado de abstracción, la necesidad de ser amado y las carencias de variabilidad constante homologadas por una frase ritual que tiene equivalente valor emotivo que decir: “te voy a matar”, “sos el mejor” o “la próxima guerra mundial es por el agua”.

Lo que nos sitúa en un terreno firme que es poco menos que una oscura caverna, a pocos pasos a nivel humanidad de manejar los genomas humanos sin que eso nos sirva para un corno y que tendrá el mismo valor que unas manos pintadas sobre las paredes de esa misma caverna, porque el suelo aún está lleno de fango, el lenguaje nos ata más eficientemente que cualquier yugo mientras que sólo queremos que nos amen, nos conozcan y nos digan quiénes somos como la única luz que tenemos.

Extraño ser el hombre, nacer no pide, vivir no sabe, morir no quiere. Sólo le queda el delicioso fárrago, si es que sabe disfrutarlo, y deslizarse sólo en la montaña rusa del caos.

03112006

Agrupación de Poemas Golpeados

Por María García

Joven culto y emancipado ¿por qué maltratas al poema? ¿Qué te ha hecho? Al contrario, estoy segura de que te ha dado bastante. Él no es sonda exploratoria, no puede imaginar lo que tus ojos no miran, ¿por qué lo estirás, lo aplastás, lo arrugás, lo aplanás y después lo planchás como bandera? ¿No creés que se sentirá miserable de decir miserias a la enésima, sucio por rebuscar en la basura, inútil por no servir a nada? Ya tenemos suficiente y basta mirar alrededor, de vidas miserables e inútiles para nombrar portavoces a los poemas, para vestirlos de clowns y mandarlos a la arena, son como mujercitas histéricas chillando en el vacío o soldados en interminable imaginaria en la noche larga de Islandia, una ventana tapiada, una cinta vieja que ya no pega, una vieja que te pega con la cinta, más lamentable que un perro que le falta una pata, más inoportuno que estar con tenedor el día que llueve sopa.

Dicen por ahí: "todo el mundo puede escribir, porque todo el mundo siente" Ay Aristóteles, con esa lógica actual, te explico, no adhieras a ningún plan reencarnatorio o resucitario, ni en cómodas cuotas, no, porque te morirías de vuelta y perderías plata viejo.

Es tan endeble ese razonamiento que se cae tan rápido como las Torres Gemelas. Es como decir: todos tenemos cabello (o alguna vez todos lo tuvimos ;), entonces todos debemos saber cómo cortarlo, y apuesto que si alguna vez te lo cortaste bien, y tu servidora es un ejemplo, no pudiste repetir el truco dos veces, y acá va de vuelta la antedicha.

O también como decir: todos tenemos una psicología, es nuestra, la llevamos a todos lados, todos podemos entender cómo funciona, si no la de los demás (en la cumbre de la lucidez) al menos la propia, y aunque adhiera al Erich Fromm que preconiza la autopsicología, digamos, también apoyo la abolición del trabajo, pero todo eso es mucho más futurista que el más descabellado de los avances técnicos.

Y si con Nicaragua todo el mundo fue poeta lo fue sólo poéticamente.

Hay quienes dicen que se escribe poesía por fórmula y yo digo: la matemática es la más humana de las ciencias, se equivoca tan fresca y descaradamente que demuestra fehacientemente su filiación humana. Por ejemplo: la estadística es esa "ciencia" que asegura que si una persona se comió dos pollos y la otra ninguno, cada una se ha comido un pollo. Siempre lo cito este ejemplo porque es terco y gracioso. Y ya te habrán demostrado "matemáticamente" que 2+2 puede dar 3, eso sin contar las consecuencias del espacio curvo y mirá la torre de Pisa. Aunque nadie pueda decir que esas son "equivocaciones", sino hasta ¿milagros? como los fractales en mi bolsillo y las curvas imposibles del catalán Gaudí.

Lo mandan al poema fratachado, mal entrazado, lo meten en el meretricio, le dan de beber alguna bebida blanca y así chupeteado y sin manejar los tacones lo sacan a dar una vuelta. Ay Milton Milton... ¿por qué no te leen más a vos? ¡Cómo zarandean el verso libre y le mechan alguna "entelequia" y una que otra "epifanía"! ¿Por qué no Sor Juana? ¿Por qué no Jim Morrison? Paraísos y avernos perdidos hogares de cientos de larvas.

Tengo una bronca.

Y no habrá que renunciar a la poesía, jamás, pero habrá que buscarla en otro lado, y en un esfuerzo que doble la afrenta, y siempre doble para restablecer el equilibrio, habrá que traer la montaña al profeta y buscar poesía en los clubes de ajedrez, en los descubrimientos científicos, los manuales de fisicoculturismo, las latas de arvejas, las recetas de cocina, la crónica policial o hasta te digo, incluso en las salas de profesores de literatura.

Podríamos encontrar cosas como éstas:

Estudios encuentran latencias lógicas en la locura.1

O éstas:

Hervir los fideos al dente y reservar. En una sartén profunda, calentar la manteca con el ajo e incorporar el bróculi precocido. Aparte, picar el queso groseramente y agregarle la crema. Incorporar los fideos a la sartén, salpimentar y bañar con la crema y el queso. Dejar unos minutos sobre la hornalla y servir espolvoreado con almendras o nueces picadas. 2

O incluso:

Dewan ha sugerido que los ciclos menstruales de los monos alrededor del ecuador están sincronizados porque cada ciclo está entrelazado con la fase de la luna. Así como la producción por la glándula pineal de una sustancia que inhibe la acción de la hormona luteinizante es suprimida por efecto de la luz, la continua luz nocturna de la luna llena facilitaría la ovulación entre un grupo de monos e induciría a la sincronización.3

O habrá que volver a intentarle con los romances de pie quebrado, los sonetos con rima asonante, los versos alejandrinos, o al menos... al menos los endecasílabos.

La poesía sola morirá de pie acribillada por los falsos poetas y renacerá después, más tersa, más tensa, más fresca que nunca y sino, que los poetas del mundo se lo demanden.

14072006

Notas
1 "Studies find logic lurking in madness: A widespread suspicion that insanity and rationality are related is not without its basis, researchers have found."
Boletín de World Science News, 2006.
http://www.world-science.net/exclusives/060504_schizfrm.htm
2 "La rebelión de los fideos" Revista Rumbos 125, pg.26, 2006.
3 "Menstrual Synchrony and Suppression" Martha McClintock, Revista Nature 229, pg. 244-245, 1971, traducido al español para www.mum.org por María García.

Callejeros a la calle

Por María García

República Cromagnon, Callejeros, qué tema, me zumba en la oreja, me hormiguean las manos después de año y medio, ay, como quiero escribir algo sobre ellos. Veamos algo sobre los chicos de la banda... Omar Chabán... los padres y familiares de la gente que murió... Los demás no me importan, los funcionarios, como las iglesias, las únicas instituciones que iluminan son las que arden.

Quisiera escribir algo que pudiera decirles a la cara a cada uno de ellos, entonces me los imagino enfrente mío, acá al lado de la pc, uff, se me llenó el cuarto. Bueno, ahora cállense, que estoy pensando, no lloren más, no dejan concentrarme ¿quién se ríe? Vos también callate.

Hay tantas cosas bailando la ronda alrededor del episodio, hay creencias arraigadas, hay carne chamuscada, hay cambio y contramarcha, hay etiología del delito y (sin) razón aristotélica, escribir algo es como hacer una endodoncia, el nervio está ahí, está muy cerca, se mueve como una lengüita ante el avance del torno... bueno, yo agrego mi gotita al mar de pus infecto.

A Omar Chabán le salieron mal las cosas, creía que sabía lo que hacía y cuando la plata venía y hacía filantropía roquera al mismo tiempo le saltaron los tapones al otro lado de la casa, y la luz se fue. Y no podía estar en misa y repicando al mismo tiempo, menos cuando el templo se le estaba llenando de humo. Eso de salir corriendo, estuvo feo, no le dieron las patas, al menos habría conservado cierta dignidad reconociéndose el padre del naufragio, pero lo dejó huérfano y decime qué es lo que te queda. Va a zafar, al final va a zafar, va a salir, va a empezar de vuelta. No se lo ve un tipo débil, no es un tonto, la gente se olvida, el mundo es un lugar grande ¿tenía algunos amigos no? Pero la dignidad y el orgullo se le fueron por la cloaca, sólo es un verdadero megalómano el que el último minuto de vida se ha demostrado su grandeza a sí mismo, aunque nadie le crea, él lo único que demostró es que es un grandísimo cobarde.

Los músicos, mis gustos o preferencias musicales no cuentan ni tienen nada que ver, no inventaron el fuego ni tampoco los fuegos artificiales ni las bengalas, no inventaron nada nuevo en música, pero nadie puede culparlos por intentarlo. Mito, leyenda, banda de culto... ¿se les ocurrió pensar en esas palabras? Si esto no les hubiera pasado ¿les hubiera pesado más pronto o más tarde la panza? Quién sabe... Son los que más simpáticos me caen en todo este asunto, ¡qué solos los dejaron los otros músicos! ¡Qué mal que habla de ellos! Les voy a dejar un bocado para el final.

Los familiares en general me parecen una turba enardecida unida por el odio y los deseos de venganza hacia cualquier blanco que se mueva a menos de cincuenta metros de distancia, irrespetuosos, irresponsables, sacados, patoteros y peligrosos. De todas formas, hagan lo que hagan y digan lo que digan quedan mal parados. Si siendo menores mandaron a sus familiares y amigos a un lugar inseguro y peligroso, la culpa es de ellos por no verificar adónde iban y si el lugar era seguro o no. Si siendo mayores de edad buscan un chivo expiatorio ofenden la memoria del muerto por no considerarlo lo suficientemente apto y adulto para saber adónde se metía. Se desesperan, gritan y patalean como mujeres histéricas queriendo apagar un incendio con nafta, un incendio que llevan adentro y que así caiga el presidente no lo van a poder extinguir, porque la verdad es que fue un accidente, y el único culpable es una víctima-victimario políticamente incorrecta. Un menor que formaba parte del público que murió en la tragedia. La raíz de todo, se encuentra muy muy adentro, y para cambiar algo tendrían que roer los huesos de la cultura occidental y cristiana y no dan el tipo para eso.

Me quedo con los callejeros.
Creo que en el peor de los casos el grupo fue en un primer momento una bandita más de rock con ciertas ambiciones, que trabajó bastante, que empezaba a degustar cierta popularidad y a tener algo de ascendencia en un sector que en forma dual desea y desprecia al mismo tiempo el reconocimiento de su identidad: el opresor-oprimido, con mucha mala suerte y a la que el destino, la casualidad o quién sabe le dio una oportunidad única para inscribir su nombre con caracteres de gloria o su reverso, sin medias tintas, en esta historia.

No me pone contenta lo que les pasó, no se lo deseo a nadie, pero el vaso está servido, y la hiel también se bebe como el láudano. No habrá lugar para mediocridades, y espero que tomen el lugar que los está llamando. Un futuro terrible y brillante.

08042006